tag:blogger.com,1999:blog-35686904958460834812024-03-06T06:00:35.343+01:00Cuentos chinos y demás mentiras(o las bicicletas son para el verano) ...Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-15450327689739269132011-10-29T13:54:00.000+02:002011-10-29T13:54:39.111+02:00VIGÉSIMO CUARTO CUENTO. El canto.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Una tormenta dantesca, impresionante... El barco se tambaleaba pareciendo que en cualquier batida iba a quedar del revés, sumergiendo al marino en las turbulentas aguas que querían matarlo.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">No se explicaba cómo, haciendo un día sublime, al acercarse al arrecife, empezaron a arreciar el viento y la lluvia de tal forma que reaccionar era imposible.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Robó el navío hace dos semanas del muelle de Cartagena, lo hizo sin pensar, huyendo de la rutina que lo mataba, de esa vida que lo angustiaba... Cruzó a duras penas el Estrecho de Gibraltar y puso rumbo al Suroeste... esperando llegar algún día a cualquier formación de tierra alejada de la mano de Dios. En el navío había provisiones para varios hombres durante un largo viaje... él iba solo, por lo que no se iba a ver precisado en ningún momento y, si lo necesitaba, era un experto cazador... No le preocupaba el tiempo que durara el viaje. Estaba preparado.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Calculaba que no le quedaba más de una semana para avistar las costas Brasileñas, si no iba muy desviado... en caso de desviarse, quizá diera con las Antillas, esas islas que los que habían estado en El Nuevo Mundo calificaban de hermosas y misteriosas, bañadas por el Mar Caribe.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Sin embargo, en un día claro y azul, a lo lejos avistó una isla que no se hallaba en ningún mapa... le cautivó su belleza, la costa turquesa, la arena blanca y el bosque que se podía ver de un verde penetrante... oscuro y brillante a la vez.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Quiso hacer su escala, y quién sabe si llegada, en aquella isla... puso rumbo hacia ella. Conforme avanzó la tarde... surgieron de repente unas nubes de la nada, o eso quería pensar... En realidad, vio perfectamente como salían del agua... como se desprendían del mar para ascender unos metros y encapotar el cielo con un techo de dolor e ira... parecían oírse incluso agudos gritos. En su subconsciente se decía que era un castigo divino, que Dios lo estaba reprendiendo por haber llevado una vida de dudosa cristiandad.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Los gritos, o truenos, ... o gritos se encrudecieron; el agua empezó a caer con la fuerza en que caen los rayos de la ira de Zeus sobre todo aquél que lo desafía. Los mares empezaron a elevarse y a descender como si el las olas desearan salir de allí y formar parte del Cielo o el Infierno...</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">En una batida brutal del barco, cayó golpeándose la cabeza en la banda de estribor, no cayó al agua porque tuvo la suerte de quedarse enredado en un cabo que estuvo gran parte de la tormenta dando latigazos a la cubierta.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Un canto bello, angelical... entonces sí que pensó que se encontraba en el Cielo, pero había algo que no entendía, la Gloria no podía ser tan oscura... Se recompuso y se puso en pie... el oleaje había cesado, el mar estaba ahora muerto, no había movimiento alguno; No se oía el viento, se escuchaba perfectamente un canto femenino, una voz amielada que, sin saber cómo, lo atraía. Cogió el timón, y puso rumbo hacia el dulce cantar.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">La vio allí, sumergida de cintura para abajo, apoyada en un banco de coral que rozaba la superficie marina, con unos senos turgentes y perfectos acariciados por su cabellera de un extraño color castaño. Unos ojos sensuales y unos labios que incitaban al pecado. ¿Cómo cantaba?, no movía los labios... sólo miraba fijamente al marino, diciéndole con los ojos que iba a darle el placer más intenso que jamás hubo conocido. La extraña luminosidad a su alrededor no hacía otra cosa que atraerlo más aún.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">En su alienado ser, no siendo él, sino la marioneta que el canto de la joven manejaba a su antojo, no podía pensar más que en saltar al agua y hacerle el amor a aquel ángel que se había presentado frente a sus ojos... Se quitó la camiseta y así lo hizo; saltó al agua y nadó los veinte metros que lo separaban de ella, se puso enfrente y la besó de forma bestial, con la misma delicadeza del toro iracundo embistiendo a quien lo tortura.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Un salto... ella emergió varios metros sobre el mar en una imagen que atemorizó al marino. No era una mujer... Escamas... una larga cola... Verde, azul, púrpura... En el punto más alto de su salto, la sirena dejó entre ver unos dientes de rape... una inmensa boca, cayó sobre él como la gaviota sobre su presa y aquí terminó todo.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Aquella hija del Demonio demostró que sí había otra vida, la vida inmortal. La vida que ganaba cada vez que se la arrebataba a algún torpe marino que creía encontrar su salvación y que, lo único que hallaría, era la muerte.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.ediciona.com/portafolio/image/2/7/7/6/sirena_oscura_6772.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://www.ediciona.com/portafolio/image/2/7/7/6/sirena_oscura_6772.jpg" width="296" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">"Sirena". De Musaraña Ilustración.</span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Llevaba mucho sin escribir y tenía que ponerlo en plan tocho, ¿no? Jajaja. </span></i></b><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Si alguien lo ha leído entero, gracias y espero que te haya gustado.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Hace mucho que tenía en mente esta historia y que no había escrito por falta de tiempo, de inspiración, por pereza... no lo sé muy bien. Y el hecho de escribir algo de terror (decidme que ha dado un pelín de miedo, por favor. Jajaja.) no tiene nada que ver con Halloween que, con perdón, me la trae al pairo. Tampoco tiene nada que ver con que me haya sumergido en el mundo laboral-ingenieril en el sector naval. Como digo, es algo que se fraguaba hacía tiempo.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Prometo ir entrando en vuestros blogs, a ver si le habéis dado más uso que yo estos últimos cinco meses y dejaros algún comentario.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Sabéis que siempre pongo canción, hoy (o estos días) estoy bastante rockero, me apetece mucha caña... pero también me pongo el iTunes y lo dejo en aleatorio a ver lo que suena, dejando sonar casi todos los registros que tengo guardados (¿soy la única persona que escucha una secuencia "clásica-bossanova-punk"? Jajaja).</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Creo que para el tema de hoy, la canción que viene que ni pintada, es la paranoia que compusieron estos suecos a los que, la verdad, últimamente les tengo perdida la pista.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><b><i><a href="http://www.youtube.com/watch?v=UCObtCywfOY">Mando Diao - Dalarna</a></i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Espero volver antes de cinco meses, pero no puedo prometerlo. Igual un día de estos cambio también el diseño y el título del blog... pero tampoco lo prometo. Jajaja.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Gracias a todos.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">¡Salud!</span></i></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-74585055566513771322011-05-16T03:11:00.002+02:002011-05-16T11:44:14.332+02:00VIGÉSIMO TERCER CUENTO. Llueve.<div style="text-align: justify;"> Son artificiales serpientes eléctricas, blanquecinas y rojas. Y llueve.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> Ella nunca me creyó, pero siempre amé la lluvia, aunque no tanto como pude amarla a ella. Nunca pude amar a nadie como la amaba a ella. Era un mundo, fue <i>‘Mi Mundo’</i>. Nunca hubo otro océano que el de sus ojos, otras cumbres que sus pechos ni otro valle que el que descendía de su monte de <i>Venus,</i> por donde discurría el río más dulce.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> Dejo de mirar a la calle, el interior es aún más oscuro. Creo ver la sombra de <i>Peter Pan </i>deambulando por la habitación. No.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i> "</i>Peter Pan<i> no existe, tienes que madurar"</i>, me decía, con la irritación de quien, en el fondo, es igual que tú y te riñe por miedo a descubrir que te quiere por afinidad y no porque puede dominar sus sentimientos según le plazca. Pensé en responderle que en <i>‘El País de Nunca Jamás’</i> no hacía falta madurar, pero eso, ella ya lo sabía.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> La cama, deshecha, asilvestrada, como siempre. Todo se riega con una penumbra tuerta y húmeda. Todo es precioso. La belleza de la imperfección. Los moradores de seis patas merodean por su planeta, oscuro y lleno de polvo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> Miro de nuevo a la calle para ver las banderas verdes ondear sus hojas al viento, las únicas banderas que como personas deberíamos aceptar. Abajo, el agua oscurece el asfalto de la misma manera en la que lo hace con el fondo de un pozo. Apoyado en el alféizar, lloro y empiezo a revolverme el pelo. No quiero volver la cabeza hacia adentro.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> No quiero volver la cabeza hacia dentro porque sé que habrá desaparecido el bello caos que reinaba. Sé que si vuelvo la cabeza, todo estará limpio, sé que entrará mucha luz, sé que se habla emblanquecido todo, cubierto de sol y limpieza. Joder, si miro, el único factor común será la cama deshecha. Pero sobre ella la encontraré de nuevo. La estaré viendo caótica en sí misma, desnuda, risueña, rompiendo la belleza para hacerse suprema sobre cualquier otro elemento, asesinándome con su recuerdo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i> "Je t'aime sur tout!",</i> me gustaba gritarle en mitad del parque, a lo que ella respondía con una enorme sonrisa acompañada de un infantil bailoteo que dirigía el caer de las hojas rojas y amarillas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> Me dejó, pero no se ha ido. Por eso mantengo mi vista fuera de la habitación, muy lejos, observando todo lo que se puede ver desde la ventana de mi ático, desde este ático de <i>aquel</i> París.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWau_NEjmy-oxLjSg_2EPuvv0V_9j-T0Vz8lfhG43VNNT9_VtZngBrqIOglRZG1N3BDD4wHL95H4yODjo0DV65F7R-qUijYJMKQtVgHy9g1YwCwDAmlvqBM0lsIIKAXgqif9C4CiTy0kTL/s1600/oton%25CC%2583o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWau_NEjmy-oxLjSg_2EPuvv0V_9j-T0Vz8lfhG43VNNT9_VtZngBrqIOglRZG1N3BDD4wHL95H4yODjo0DV65F7R-qUijYJMKQtVgHy9g1YwCwDAmlvqBM0lsIIKAXgqif9C4CiTy0kTL/s320/oton%25CC%2583o.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cualquier día lluvioso de otoño en una ciudad cualquiera...</td></tr>
</tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i> Dos meses sin actualizar este rincón del espacio virtual que ocupo. Espero que si alguien sigue pasando por aquí, sepa perdonarme. No hay una explicación, simplemente falta de inspiración. Escribo cuando tengo que hacerlo, no cuando quiero.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i><br />
</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i> Espero que no se note mucho que este relato se me ha ocurrido al volver del cine, tras ver "Midnight in Paris", del maestro Woody. Os la recomiendo. Me ha parecido una auténtica obra maestra.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i><br />
</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i> Aprovechando la vuelta tras la época de sequía, he cambiado el formato a esto, creo que el nuevo le puede venir mejor.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i><br />
</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i> Un relato que he escrito, una película que he visto, una foto cualquiera que me ha gustado y, por último, una canción. Todo está relacionado aunque no lo parezca: París, pasado, amor, nostalgia, dolor... Todo se mezcla en el círculo de la inspiración, pues ella lo trae todo.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i><br />
</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i><a href="http://www.goear.com/listen/fe2ccac/el-crisol-skunk-df">Skunk DF - El Crisol</a></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i><br />
</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i></i></span><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><i> Hoy no me quiero enrollar más en este apartado post-relato. Espero volver antes de que pasen otros dos meses.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Salud. Tomás.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-68391736260027587962011-03-08T20:14:00.000+01:002011-03-08T20:14:51.262+01:00VIGÉSIMO SEGUNDO CUENTO. Santa María.<div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">El doctor Macarius Monk, Catedrático de Metafísica en la "Internationle Akademie für Philosophie" de Liechtenstein Nos brinda un artículo en el que habla de su último libro: "María, la madre que te parió". En el ensayo, el doctor teoriza sobre la presunta maldad de La Virgen María. Podemos leerlo a continuación:</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">«La Virgen María, mujer repleta de bondad, nació sin el Pecado Original... La Biblia y la comunidad Cristiana nos venden a la que fue la madre de su dios como una mujer santa y que no conoció la maldad en ninguno de sus aspectos. Pues bien, mi libro destapa que todo eso que ha sido vendido al mundo es rotundamente falso. No tenemos más que basarnos en la mera lógica para establecer, no únicamente que no fue una mujer buena, sino que, quizás, estemos ante la mente más retorcida de la Historia, la mujer más mala que ha habido jamás.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">La fe cristiana, basada en La Biblia, establecida a conveniencia en el Concilio de Trento excluyó de la historia una serie de datos altamente relevantes, a saber:</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Basó toda su historia en una infidelidad... María le fue infiel a su marido José y, aprovechando el credulismo de éste, le endosó la mentira de que había sido fecundada por Dios en toda su bondad, encarnado en paloma a través de su Espíritu Santo... ¡No me fastidien, señores! </span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">De igual forma, María, una vez tuvo a su hijo, el pequeño bastardo al que José alimentaba, se dedicó a lavarle el cerebro, alimentando su coartada con el finV de que nunca se supiera de su infidelidad, hizo creer al pequeño que era el hijo de Dios. Lo consiguió gracias a que lo educó en el hábito de fumar hachís y del bombardeo subliminal, pues le narraba la historia que había ido urdiendo mientras el niño Jesús dormía.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">El joven Jesús fue captando a gente sin muchas inquietudes a los que, si les venía alguien irguiéndose en la divinidad, no les importaba seguirlo y reírle todas sus gracias. Así se formó el grupo de apóstoles.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Así, Jesús fue transmitiendo la historia de su madre, La "Virgen" a sus allegados, y estos a su descendencia... San Pedro Apóstol fundó la Iglesia Católica... donde se veneraba a su amigo Jesús y, sobre todo a su madre, que pasó a ser considerada la mujer más bondadosa de la historia.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Por tanto, puedo afirmar, y lo hago en mi libro, que la fé cristiana, la Iglesia Apostólica y Romana, el rentable negocio histórico que tienen organizado y todas las muertes y la pobreza que ha causado, derivan de una mujer infiel y mentirosa.»</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Así pues, si ustedes desean indagar más en el asunto, pueden adquirir el ensayo del doctor Monk en su librería habitual, el ejemplar llega a nuestro país tras haber sido ‘best seller’ en Liechtenstein, Osetia del Sur y Andorra. Deseamos a todos nuestros lectores que pasen una feliz semana. En el próximo número de nuestra revista podrán descubrir todos los detalles de la relación homosexual que mantuvieron Walt Disney y Elvis Presley. Un cordial saludo de este periodista.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir6Sqm5Yjs9skclblaFeRQ-PluV3Yn2BB6wbQ-wUXMyQ-TfZalN8SeHo2bXL-iO-Y-yOuh0E9bn6rLSlUSb7GIlelUgYglkAR3UZEK3AjwB8V4qgB2u2b4rXR1pKNv1PQ9C3XUivmXoYsS/s1600/Calle+Sta+Maria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir6Sqm5Yjs9skclblaFeRQ-PluV3Yn2BB6wbQ-wUXMyQ-TfZalN8SeHo2bXL-iO-Y-yOuh0E9bn6rLSlUSb7GIlelUgYglkAR3UZEK3AjwB8V4qgB2u2b4rXR1pKNv1PQ9C3XUivmXoYsS/s400/Calle+Sta+Maria.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">"Calle de Sta. María".</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Sí, sé que me he rallado mucho en esta historia. Todo ha surgido a raíz de la imagen, que se me ha ocurrido "mientras dormía". Es un pueblo cualquiera de la España profunda en los años sesenta del siglo pasado, supongo que me ha venido a la mente por el pueblo ficticio de Sagrillas, de la serie de televisión "Cuéntame cómo pasó".</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Por primera vez, ilustro el blog con una imagen que he dibujado con la tableta gráfica. En mi <a href="http://www.fotolog.com/cuan_tomas">fotolog</a> se pueden ver el resto de dibujos que he ido haciendo.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Esto no tiene más... No pretendo ofender ni imponer, el texto es una simple sátira absurda que me ha venido a la cabeza.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">La canción de hoy no tiene mucha relación con el tema del relato. Pero me gusta y me apetece ponerlo. Jajaja.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.goear.com/listen/50576d4/luz-que-entras-gritando-en-silencio">Gritando en Silencio - Luz que entras.</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-73395293399137990792011-02-12T04:33:00.001+01:002011-02-12T04:34:17.727+01:00VIGÉSIMO PRIMER CUENTO. El dragón mágico.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>"¡Plaf!". Inmerso en la lectura de "El manual de la ciencia de la expresión del rostro" del doctor Louis Kuhne, me sobresalté al escuchar el seco golpe contra la ventana de mi habitación. Treinta segundos después, mi hermana Isa, cuatro años, ojos celestes, como su vestido; carita de no desear mal a nadie, rodillas desolladas con halos amarillentos propios del yodo. Isa se acercó con algo en las manos, agitada y haciendo pucheros.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>-Guille... Ha tenido un accidente —dice sollozando mientras abre las manos para mostrarme al pobre gorrión inerte.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>-Isa —le respondo, colocando la mano derecha sobre su liso pelo negro—, el gorrión ha muerto, no puedes hacer nada.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¿Qué gorrión? —replica casi escandalizada— Es "Fuego, el dragón mágico", y es mi amigo, tú eres médico, ¡cúralo!</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>No pude evitar ese sentimiento de ternura que se siente por los ingenuos, por aquellos inocentes que no saben nada de este mundo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>-Aún no soy médico, cariño, pero te prometo que cuando termine mi carrera, no dejaré que muera ningún otro amiguito tuyo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¿Y podrás curar a los que ya no están?</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>No pude responder. Cogí a Isa y la apreté contra mi pecho mientras corría escaleras abajo hacia el refugio que había en nuestra calle. La sirena había empezado a sonar de forma ensordecedora e implacable. La Legión Cóndor estaba de nuevo sobre Madrid soltando todo su lastre explosivo sobre nuestras cabezas.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Tropecé, no sé con qué me debí golpear. Abrí los ojos. Fuego, mujeres llorando, miembros amputados... Isa, ¿dónde estaba Isa?... Había un cráter en el pavimento a diez metros de mí, me asomé.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Describir la escena me haría recordar aquella pesadilla en vida, una imagen que tengo grabada a fuego desde la córnea hasta el córtex. Fue la peor forma de cumplir mi promesa. Ya no moriría ningún amiguito de Isa, pues nunca iba a tener la oportunidad de tener amigos.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwLYkHjkh0h12m_Tm8sG4RoBIMH2Fq_eOXdalKuOm7aDqPsV4O72UEw7ISzfQbff7Ue8fdJs0dOGboAXQr-zji7aSXzTC70Di-RbfDvqjdzZ5yeRrpomMOevewACXRiBkkXlcIdiAwG_0/s1600/preciados+plena+guerra+civil+(1937).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><img border="0" height="285" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwLYkHjkh0h12m_Tm8sG4RoBIMH2Fq_eOXdalKuOm7aDqPsV4O72UEw7ISzfQbff7Ue8fdJs0dOGboAXQr-zji7aSXzTC70Di-RbfDvqjdzZ5yeRrpomMOevewACXRiBkkXlcIdiAwG_0/s400/preciados+plena+guerra+civil+(1937).jpg" width="400" /></span></b></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Calle Preciados. Madrid. 1937.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Supongo que, antes o después, tenía que escribir algo sobre la Guerra Civil Española. Es casi inevitable que en la literatura y el cine se siga haciendo referencias a una de las etapas más negras —junto con lo que vino después— de la historia de este país, nación, estado o como guste llamarlo. Yo siempre me referiré a mi tierra como "Mi Tierra", pues físicamente no es otra cosa que tierra, le pinten las rayas que le pinten.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">No sé ni cómo ni por qué, siendo ya más de las cuatro de la madrugada y teniendo muchísimo sueño, he sentido el impulso de escribir de esta forma. Supongo que, como siempre, la canción ha influido, pues al escucharla, no he podido evitar pensar en la muerte, en "El Fin", pues, ciertamente, todo tiene su fin.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.goear.com/listen/79f3550/todo-tiene-su-fin-medina-azahara">Medina Azahara - Todo tiene su fin</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-38214088358509697122011-01-28T17:01:00.003+01:002011-01-28T17:55:59.033+01:00VÍGESIMO CUENTO. A tomar por culo.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>28 de Enero de 2011.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Querido diario, me voy. He terminado de hacer la maleta, he empaquetado mi acordeón y, hace veinte minutos, he comprado por internet mis billetes de tren Cartagena-Barcelona y Barcelona-París.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Llevo en la maleta dos pares de pantalones, dos camisetas, una camisa, un jersey, una chaqueta, ropa interior, una boina —nunca se sabe, igual en París me sienta mejor que aquí—, un pañuelo palestino y unas alpargatas que heredé de mi abuelo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>He sacado del banco mis 140 Euros sobrantes tras la compra de los billetes, y los he metido en un lugar seguro —¿puedo escribir ‘calzoncillos’, querido diario?—. Me he puesto mis </i>‘pantakas’<i> hippies raídos, una camiseta de </i>Marea<i> y una sudadera de los </i>Rolling.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Mi madre me ha dicho que si estoy loco, que cómo se me ocurre, así, de repente, mandarlo todo a tomar por culo e irme... Creo que me tiene celos, a ella siempre le ha encantado París.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Cuando llegue allí, lo que haré antes que nada, será adoptar al primer perro callejero que encuentre, luego buscaré algún albergue donde dormir en invierno. En verano no me importaría dormir en la calle. Viviré de la bohemia, tocaré mi acordeón en las calles durante el día y me trasladaré durante la noche al barrio de </i>Pigalle<i>, a disfrutar de lo que surja: sexo, absenta, hachís... Como sé que tocar el acordeón quizás me dé lo justo para comer, puede que tenga que buscarme una manera para ganar un dinerillo que gastar de noche, así que no descarto ponerme a traficar con cualquier cosa suavecilla o buscar curro en cualquier bareto si me veo necesitado.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Querido diario, tú te quedas aquí, en París no te necesitaré, no tendré esta monótona vida, no tendré tiempo para escribir. Yo voy a hacerme un sandwich, coger la maleta y el acordeón y salir a toda hostia para la estación que, ¡joder!, como se me escape el tren, voy a quedar como un gilipollas.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>¡Adiós, querido diario! No, mejor... ¡A tomar por culo!</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm1.static.flickr.com/148/360850448_a799c59686_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><img border="0" height="300" src="http://farm1.static.flickr.com/148/360850448_a799c59686_o.jpg" width="400" /></span></b></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">"Street Music", fotografía de Rui Palha.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Es curioso como ha pasado esto... Este cuento ha surgido de la nada, estaba escuchando la lista aleatoria de música en el ordenador mientras realizaba diversas tareas y, al escuchar "Las têtes raides" de Tiersen, de repente me ha pasado por la cabeza la idea de un tren hacia París... Así que, he cesado en todo lo que estaba haciendo, he centrado la lista de reproducción en las veintiséis canciones que tengo de este genio y me he puesto a escribir. No hay más.</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Huelga decir que todo es un cuento, que ni tengo diario —aparte de esto o el Fotolog—, ni idea de marcharme ni afición por el hachís... Simplemente ha fluido todo. Creo que es de lo más natural y espontáneo que he escrito —sea mejor o peor que la porquería que siempre escribo—. Jajaja.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Para concluir, Tiersen en estado puro, la canción que me ha lanzado contra el teclado para escribir esta entrada a un diario que no existe sobre un viaje que no será realizado por una persona que no soy.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.goear.com/listen/27dd2cf/les-tetes-raides-le-jour-davant-yann-tiersen">Yann Tiersen - Les têtes raides (Le jour d'avant).</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomas.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-40402217304565530862011-01-27T11:38:00.000+01:002011-01-27T11:38:47.344+01:00DÉCIMO NOVENO CUENTO. Walk away.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Un paso, dos pasos, tres pasos...</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Un abismo. Un abismo es lo que dejó entre su pasado y su presente. No sabía por qué se había ido, la querían de dónde venía, pero ella sentía algo que le impedía permanecer allí. Quizás la querían demasiado, quizás ella no estaba preparada para eso, puede que no supiera corresponder a esos sentimientos que tenían hacia ella. Le entró miedo. Huyó.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>En la huida aprendió muchas cosas. Ella aprendió que huir estaba mal, aprendió que el Mundo es enorme. Se dio cuenta de que le encantaba el Mundo, la enormidad y diversidad que representaba. Pero... también supo que no se tenía que haber ido; y supo también que no podía volver.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Continuó caminando. Siguió andando, pero resulta que no había cambiado nada. Pasó de estar perdida entre su gente, entre los que la querían, a estar perdida entre la multitud. Andar por las calles de Tokio era desconsolador, abrumador... Pasó de verse superada por el amor, a verse superada por el desasosiego. Así que, como no tenía otra opción, siguió caminando...</i></span></b></div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUBFL5_bS-xsW-YrqFAluw8JZ5sQq739Rs4I2RtLIWM7zNjEz7DVTXsdRWPtZ1Zinc-idRMsoKV7viXT1zVk3CxsTABuw3WKbdEUwugNVXK1-78RR3ebqxEYvSbWxV9PhG8G4cSpa9rUDb/s1600/lost_aus3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUBFL5_bS-xsW-YrqFAluw8JZ5sQq739Rs4I2RtLIWM7zNjEz7DVTXsdRWPtZ1Zinc-idRMsoKV7viXT1zVk3CxsTABuw3WKbdEUwugNVXK1-78RR3ebqxEYvSbWxV9PhG8G4cSpa9rUDb/s400/lost_aus3.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Scarlett Johansson en ‘Lost in translation’ de Sofia Coppola</span></b></td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Noches sin dormir, extraños sueños —y pesadillas—, aburrimiento, depresión de época de exámenes, contradicciones, recuerdos de películas, canciones... Creo que he citado casi todas las fuentes de inspiración que hacen que un día como hoy, me ponga a escribir.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">La canción, la que da el título, ‘Walk away’ (Alejarse) de Franz Ferdinand. El hecho de caminar solo, no sé por qué, pero me hace imaginarme un Tokio nocturno en el que la inmensidad y la multitud no hacen más que aislarte, y eso me lleva un poco a ‘Lost in translation’, película de Sofia Coppola que me encantó, en la que tanto Scarlett Johansson como Bill Murray, se salen de lo convencional para interpretar de forma sublime a unos extraños y solitarios personajes.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Aquí os dejo la canción citada, una de las primeras que me gusto de los escoceses FF.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=OFd_MxV1DQw&feature=fvst">Franz Ferdinand - Walk away (Videoclip).</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-16044303294495212162011-01-11T20:31:00.001+01:002011-01-11T20:34:01.584+01:00DÉCIMO OCTAVO CUENTO. Drácula no quiere ir al dentista.<div style="text-align: justify;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">¡El correo! Hace tiempo que nadie envía cartas al conde, por ello se sobresalta y va ilusionado hasta el buzón para recoger con afán el sobre que ha echado dentro el cartero. Pero siento daros un disgusto —al igual que el que se ha llevado el conde al ver la carta—, es una citación de su dentista, diciéndole que la semana próxima ha de acudir a su revisión a última hora de la tarde, como él siempre pide.</span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">El conde Drácula no quiere ir al dentista, nunca le ha gustado; además, hay una fuerza poderosa que lo detiene. Drácula no entiende este mundo, no le gusta. Él era feliz cuando, en el siglo XIX, cuando podía campar a sus anchas por Londres sin que estuviera mal visto todo lo que hiciera, pero ha sido mover el palito un sitio hacia la derecha (XXI) y todo se ha derrumbado. ¡Por Satán, es un vampiro!, ¿a qué se va a dedicar?, ¿a darle de comer a las palomas en un banco del parque?</span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Dejó de salir de su casa porque le daban escalofríos. Pasaba por enfrente de escaparates y veía libros de vampiros adolescentes que no mataban y brillaban a la luz del Sol, algo que le hacía murmurar blasfemias mientras seguía caminando por la acera con la cabeza gacha. Si quería raptar a una joven para alimentarse y asustar a sus allegados, ya lo trataban de asesino y pervertido, nadie entendía que era su naturaleza. El mundo empezó a darle asco al ver que uno tiene que renunciar a lo que es para encajar entre los demás. Es por esto que el conde no quiere ir al dentista, y no quiere salir de su casa. Ya sólo sale cuando tiene un hambre atroz, actúa lo más rápido posible y vuelve a casa a refugiarse, para que el mundo no le abrume. Dado que la televisión no es una opción, dada su repugnancia, se sume en la lectura de libros que lleva leyendo durante siglos y se sabe de memoria, pero que, al menos, hablan de algo digno de ser leído. El conde lleva mucho tiempo deprimido. La vida puede ser eterna, pero la edad no perdona, y son muchos años los que lleva sumido en la misma monotonía.</span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><i><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></i></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Drácula acaba de sentarse en su ‘</i>bureau’<i>, ha cogido su pluma, la ha hundido en el tintero enrojecido y se dispone a escribir una carta a su dentista, rogando que le disculpe porque no acudirá a su cita. Es cuando al conde se le escapa una leve sonrisa, aún tiene la suerte de disfrutar de algunos pequeños placeres, como escribir cartas con sangre de vírgenes utilizando su pluma dorada de águila real y empleando un exquisito lenguaje decimonónico.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.mamapop.com/wp-content/uploads/2010/12/Gary-Oldman-Dracula-Skating-With-The-Stars-525x393.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="http://www.mamapop.com/wp-content/uploads/2010/12/Gary-Oldman-Dracula-Skating-With-The-Stars-525x393.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Gary Oldman en su genial interpretación de Drácula.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">La inspiración en este caso viene de varias fuentes. La fuente principal es que me estoy leyendo (terminando) Drácula de Bram Stoker y, el otro día, teniendo que acompañar a mi abuela al dentista, me preparé el libro para podérmelo llevar y así no aburrirme en la sala de espera, pero el libro se quedó en mi casa, olvidado. Gracias a esto hojeé una revista en la que encontré un póster de Machete, pero esa es otra historia. De ahí que me viniera a la cabeza la ‘graciosa idea’ de que "Drácula no quiere ir al dentista".</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Aparte, también vi esta semana la película sueca "Déjame entrar" de Tomas Alfredson (basada en la novela homónima de John Ajvide Lindqvist). La recomiendo a todo aquél que disfrute del género vampírico crudo y real (aunque no exento de originalidad), no como el de la famosa saga que todos conocemos y que me niego a pronunciar.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Aprovecho para satirizar un poco sobre la hipocresía del mundo en que vivimos. Pues quién mejor que un malo para enfrentarse a esta ‘perfección’ que nos rodea, basada en leyes, normas, moralidad, estandarización y restricciones en general.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Os dejo con una canción de EUKZ (El Último Ke Zierre) que también aborda un poco el tema del bien y el mal y cuyo título acompaña al texto de hoy.</b></span></div><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://www.goear.com/listen/4d51276/el-conde-crapula-el-ultimo-ke-zierre">El Último Ke Zierre - El conde Crápula.</a></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Salud. Tomás.</b></span>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-57925861374078397982011-01-10T00:52:00.000+01:002011-01-10T00:52:41.612+01:00DÉCIMO SÉPTIMO CUENTO. Patadas al Sol.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Seis en punto. Empezó a rugir el maldito despertador, ¡ese vil hijo de puta! Tú te levantaste de la cama de una forma que casi me dolió. Me asusté. Te vi agarrar el diabólico artefacto y estrellarlo en la pared deseando que la atravesara y se fuera a otra dimensión; sin embargo, el reloj impactó rabiosamente contra el pálido muro —justo debajo de la réplica del "Bleu II" de Miró— y se hizo trizas. El antiguo despertador quedó esparcido por el espacio de aquélla, la que entonces era mi habitación.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Contemplé todo desde la cama. Una onírica y surrealista escena que, al no poder distinguir entre real o fruto de mi imaginación, me otorgó el papel de simple espectador, sin poder presentar ninguna reacción acorde a lo que estaba sucediendo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Eran las seis de la tarde. Una alarma, accionada por el arribar de un par de agujas a una posición concreta de la esfera del reloj, nos hizo despertar de aquel sueño.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Seis y cinco minutos. El Sol se iba, poco a poco, sonrojado... El Sol se iba. Me pediste que me fuera con él. Ninguna patada pudo dolerme más en toda mi vida.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Ni siquiera me vestí. Bajé de la cama, descalzo. Bajé a la calle y empecé a andar, desnudo, descalzo, vacío... La calle estaba llena de gente, pero a mí no me vio nadie. Dejé de existir en ese momento en que el puto despertador decidió amargarnos con su grito. «Ha llegado tu hora», parecía decir. «¡Desaparece!», y desaparecí de tu vida para siempre; y desaparecí de mi vida. Y nunca más volví a ser yo; y nunca más volví a ser...</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_kOSRO1_G0Ps/TBOtnGn0VuI/AAAAAAAAKsU/G2cp7R7-GY4/DSC08134.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><img border="0" height="267" src="http://1.bp.blogspot.com/_kOSRO1_G0Ps/TBOtnGn0VuI/AAAAAAAAKsU/G2cp7R7-GY4/DSC08134.JPG" width="400" /></span></b></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Bleu II. Joan Miró.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Escrito el 13 de Noviembre de 2010.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Este relato surgió de madrugada. Muy de madrugada. Fue al finalizar el concierto de ‘Rulo y la Contrabanda’ (Anteriormente ‘La Fuga’) en una noche que fue bastante buena, pero en la que me entró una repentina angustia tardía. Me gusta este grupo. Siempre he hecho hincapié en lo tristes que son sus canciones, manque pese a ciertas personas. Jajaja. En dicho concierto, Rulo, el cantante, totalmente en solitario, sin más compañía que la de su guitarra, tocó una canción que no esperaba: "La balada del despertador". Al llegar a casa, tras el concierto, no podía quitármela de la cabeza, así que me senté frente al ordenador y salió esto de entre sus teclas.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=63ujDhPsLkU">La Fuga - La balada del despertador (Vídeo en directo).</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">PD: Como dije, éste es el primer relato inédito y el último escrito tiempo antes de su publicación (el último por tanto, en que figurará la leyenda de "Escrito el...", ya que el resto, serán escritos el mismo día de su publicación) así que, a partir de ahora, no sé por dónde se irán los designios de "Inspiraç<span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"><em style="font-style: normal;">ão", paranoias y demás. Yo, me despido por hoy.</em></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"><em style="font-style: normal;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></em></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"><em style="font-style: normal;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></em></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-59504141801771482232011-01-04T14:05:00.000+01:002011-01-04T14:05:24.581+01:00DÉCIMO SEXTO CUENTO. La edad de las piedras.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Tras una noche reunido con mi intelecto, llegué a la conclusión de que cambiaría, gustoso, todo este asfixiante humo por alimentos en crudo y una absurda y plácida oscuridad.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://imagenes1.tuenti.net/i31/i/3/600/1/z/QzVp93jYQrlEpCxYU8VT.0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="http://imagenes1.tuenti.net/i31/i/3/600/1/z/QzVp93jYQrlEpCxYU8VT.0.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Una de las mañanas del Viña Rock 2010.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Escrito el 19 de Octubre de 2010.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>No confundir con La Edad de Piedra... No hablo de Prehistoria en este "micro-relato" —el más "micro" de todos, sin duda—. Me resulta complicado explicarle la temática de este texto a alguien que no sea yo mismo. Hay que leerlo entre líneas, hay que entender lo que no se dice.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Éste es el último relato que publiqué en el </span><a href="http://www.fotolog.com/cuan_tomas">Fotolog</a><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">. Tengo "atrasado" otro relato, que escribí a mediados de Noviembre, ése será el primero inédito y último de la recopilación. Y, a partir de ahí, será cuando ya vaya publicando conforme escriba.</span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Hoy, estoy obligado —placenteramente obligado— a poner un gran tema de Gritando en Silencio que, curiosamente, aún no "han pasado" por este blog. Gritando en Silencio me encantó desde que los descubrí por casualidad con su primera maqueta. Hoy por hoy, son, junto con Sínkope —ya visitantes en de este rincón en una ocasión anterior—, son el grupo que más "me dice". Os recomiendo el vídeo en directo. También dejo los enlaces de las dos partes de la canción en su versión grabada en estudio y presente en el disco ‘Contratiempo’.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://www.youtube.com/watch?v=LgyQT1Xg8C0">Gritando en Silencio - Rutina en las venas (partes I y II). Vídeo en directo en el Viña Rock 2010 (concierto en el que estuve presente) con buena calidad.</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://www.goear.com/listen/20388d9/rutina-en-las-venas-1-no-quedan-puertas-gritando-en-silencio">Rutina en las venas (I. No quedan puertas).</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://www.goear.com/listen/ec821c4/rutina-en-las-venas-2-gritando-en-silencio">Rutina en las venas (II. Rutina en las venas).</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Salud. Tomás.</b></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-64993672557604197352011-01-03T03:15:00.002+01:002011-01-03T03:20:08.126+01:00DÉCIMO QUINTO CUENTO. Examen.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Llegué al aula a la hora del examen, un poco justo de tiempo porque mis compañeros ya se habían sentado. Me quedé bastante arrinconado al fondo a la izquierda de la clase. Al tomar asiento, descubrí la única hoja de la que se componía el vital examen. Esto me hizo presuponer que era sencillo. El esperpéntico profesor dio permiso para empezar, así pues, di la vuelta a la hoja y comencé a leer:</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>«1. ¿Cuál es el número exacto de estrellas que se encuentran en el Universo?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>2. ¿Por qué se suicidó Vincent van Gogh?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>3. ¿Cómo se llamaba el soldado turco que le disparó en la mano a Miguel de Cervantes en Lepanto?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>4. Calcula todas las cifras que componen el número Infinito.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>5. ¿Cuál era el color favorito de Pablo Picasso?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>6. ¿Cuánto aire hay en la atmósfera del planeta Tierra?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>7. Enumera en orden cronológico todos los factores que influyen en una relación amorosa.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>8. ¿A qué velocidad y en qué dirección soplaba el viento en el ‘Circuit de la Sarthe’ cuando Tazio Nuvolari cruzó la meta el 18 de Junio de 1933?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>9. Cita un grupo de música del que nunca has oído hablar.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>10. Haz un resumen en veinticinco palabras de la situación socio-política mundial.»</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>En efecto. Me dije: "Ésta es la mía". Cogí mi bolígrafo negro y rellené los datos personales en la cabecera del folio y, sin necesidad de pensar más, situé el bolígrafo en el hueco en blanco que quedaba entre la última pregunta y el final de la hoja y escribí en letra mayúscula y subrayada: «</i><u>SÓLO SÉ QUE NO SÉ NADA</u><i>» y, satisfecho, lo dejé en la mesa del profesor para dirigirme al exterior con una inmensa sonrisa. En el mismo momento en que crucé la puerta, la sonrisa se desvaneció de repente al reparar en un detalle: Había sido demasiado fácil.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/8c/David_-_The_Death_of_Socrates.jpg/800px-David_-_The_Death_of_Socrates.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><img border="0" height="260" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/8/8c/David_-_The_Death_of_Socrates.jpg/800px-David_-_The_Death_of_Socrates.jpg" width="400" /></b></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Muerte de Sócrates. Pintura de Jacques-Louis David (1787).</b></span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Escrito el 22 de Junio de 2010.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Aquí me inspiré un poco en la segunda parte de "Los gemidos de la vecina", relato del cantautor Ismael Serrano. Si tenéis quince minutos, escuchad los enlaces que os dejo más abajo, creedme que merece la pena. No hay mucho más. También intenté que se viera la conclusión de que, nada es tan complicado, ni nada es tan sencillo... Que la vida está llena de dificultades y de cosas que te pasan solas, fácilmente. Que cada situación es única y que algo que parece sencillo puede ser muy complicado y viceversa.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Os dejo con el citado relato:</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://goear.com/listen/f2d030c/los-gemidos-de-la-vecina-1-ismael-serrano">Ismael Serrano - Los gemidos de la vecina (1ª parte).</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://goear.com/listen/c11e7ba/los-gemidos-de-la-vecina-2-ismael-serrano">Ismael Serrano - Los gemidos de la vecina (2ª parte).</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://goear.com/listen/d89798b/los-gemidos-de-la-vecina-3-ismael-serrano">Ismael Serrano - Los gemidos de la vecina (3ª parte).</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Feliz año nuevo a todos. Espero que lo empecéis con las ventanas abiertas (si habéis escuchado el relato, lo entenderéis). Jajaja.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Salud. Tomás.</b></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-91410262020991418972010-12-31T12:34:00.000+01:002010-12-31T12:34:26.680+01:00DÉCIMO CUARTO CUENTO. Ah!, la vie!<b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">PRIMER ACTO: EL QUIOSCO.</span></i></b><br />
<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡Chocolate! —dijo el niño mellado.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡Vainilla! —replicó la niña de los totos.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—El chocolate está más sabroso —expuso el chico con docto aire.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Ya, pero la vainilla es más suave —ella no iba a rendirse—. Además, soy yo la que lleva el dinero.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Vale... ¿Vainilla y chocolate? —se humilló el niño.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡Vainilla! —cerró ella la conversación de forma tajante con su voz de pito.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>SEGUNDO ACTO: MON AMOUR.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¿Iremos a París? —pregunto la chica, jugueteando con su lengua en la oreja de él.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—No, iremos a Roma —contestó el joven, mientras miraba fotos del Coliseo en el portátil. Eso sí, sintiendo un ligero cosquilleo en su lóbulo izquierdo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Pero París es mucho más romántico —reprochó ella, alargando la sílaba tónica y simulando un puchero.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Puede ser, pero Roma es Historia —dijo por el mero hecho de querer llevar la razón—. Dime, ¿de quién fue la idea del viaje?</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡Jo!, y, ¿por qué no Estambul? —suplicó mientras le acariciaba el cuello.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡Nos vamos a Roma! —fue la respuesta final, mientras los billetes de avión se imprimían.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>TERCER ACTO: LA DIVINIDAD.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡Gloria!, es un bonito nombre, ¿verdad? —exclamó con la ilusión típica de un primerizo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—La niña se llamará María —contestó con mirada penetrante y una seriedad atípica en ella.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Gloria es nombre de diosa, de ser una persona excepcional, superior al resto —dijo él, con el mismo énfasis del que ruega por su vida.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Pero María era su abuela, y María será ella —atajó la bella y embarazada mujer—. Y tú preferías un niño, así que soy yo la que elige.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Podría llamarse Carolina —lanzó él, de forma casi retórica.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Dile hola a María —le dijo ella, colocándole la mano sobre su vientre para que sintiera las patadas del bebé.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>CUARTO ACTO: ATRACCIÓN.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Mis cenizas serán esparcidas por el aire, desde un globo —dijo la anciana, con la mirada ausente.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—A mí me enterrarán bajo un árbol —continúo el viejecito que la sujetaba de la mano.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Yo seré libre, llevaré de compañero al viento —susurró, esbozando una sonrisa.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Y yo daré vida a la tierra —también él sonrió—. Mi muerte no será un final, si no un principio.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>EPÍLOGO.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Nadie continúo la conversación. Empezaron a la contra, como enemigos íntimos. Siempre estuvieron juntos y felices. Quizás sus vidas estuvieran imantadas y confirmaran aquello que se dice de los polos opuestos. O, quizás, todo esto no es más que una absurda utopía.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2l96LEBn3NTxzZB9oy0l5hxQuDsFWA5FOQrTC9pW42TBb6Rhc8htlRWD1Y2lvaseeIJn45URnEXZIym3UQSwFKPBSDWtzjsDxHkr6TZ1GaV634uMw4fR-y3dvRTTOm9oLATRyDdCKYxAN/s1600/jeux_d_enfants_boite.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2l96LEBn3NTxzZB9oy0l5hxQuDsFWA5FOQrTC9pW42TBb6Rhc8htlRWD1Y2lvaseeIJn45URnEXZIym3UQSwFKPBSDWtzjsDxHkr6TZ1GaV634uMw4fR-y3dvRTTOm9oLATRyDdCKYxAN/s400/jeux_d_enfants_boite.jpg" width="400" /></span></b></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Jeux d'enfants. Yann Samuell (2003).</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Escrito el 21 de Abril de 2010.</span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">No recuerdo en absoluto de dónde vino la inspiración para escribir esto, ni por qué decidí hacerlo. He de reconocer que me recuerda de algún modo a la película "Jeux d'enfants", pero no recuerdo si en esa fecha ya la había visto o aún no. Pero, la verdad, visualizo este relato con la estética del cine francés... No sé por qué. Así se entiende también que en su día, le pusiera el título en francés. Como concluyo en el epílogo, bien puede ser todo maravilloso, o bien puede ser todo una utopía... Pero no es sino la vida, desde un rosado punto de vista.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Esta noche empezará otro año. 2011. Todos sabemos aquello de "Año nuevo, vida nueva". Otra vida empieza hoy. ¡Feliz entrada en vuestra nueva vida!</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.goear.com/listen/4b3cf10/">Ludovico Einaudi - In un'altra vita.</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-53141490124178473702010-12-26T13:38:00.004+01:002010-12-26T22:33:24.674+01:00DÉCIMO TERCER CUENTO. Decidí.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Tiraba y no conseguía arrancárselo. El hilo que llevaba en la muñeca estaba bien atado. Ya no sabía qué hacer. Ya no se sentía igual. Él nunca vio los hilos antes, empezó a darse cuenta poco a poco y sin saber si eso había surgido de repente o siempre había estado allí, si él había hecho algo malo para merecerlo o si, simplemente era igual que el resto y nunca lo había querido ver. Pensó, pero parecía que también tenía ‘atado’ el cerebro.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Entonces decidió. Decidió que era incapaz de tomar una decisión, que no sabía como había que seguir, que no se atrevía a dar otro paso, que, de hecho, no sabía ni hacia dónde iba el camino.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Siempre se creyó sabio, hasta que se dio cuenta de que era loco.</i></b></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.pablociliberti.com.ar/imagenes/la_gran_marioneta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="317" src="http://www.pablociliberti.com.ar/imagenes/la_gran_marioneta.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">La Gran Marioneta, de Pablo Ciliberti.</span></b></td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span><br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Escrito el 15 de Marzo de 2010.</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Es curioso: por estas fechas, me siento de forma parecida a aquél 15 de Marzo. Decisiones. Estamos hablando de palabras mayores, ¿verdad?</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>En este caso, no es que me viniera la inspiración de la canción. Simplemente, me pareció adecuado utilizar el mismo título. El relato de hoy, quizás es uno de los dos o tres que tengo, cuya inspiración viene simplemente de los adentros.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://www.goear.com/listen/6c16a6e/decidi-extremoduro">Extremoduro - Decidí</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>PD: Perdonad que no os felicite la Navidad. Para mí es algo que carece de importancia. Pero sí os puedo desear y os deseo: ¡Felices fiestas y/o vacaciones!</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Salud. Tomás.</b></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-64738176669387604812010-12-15T20:21:00.002+01:002010-12-23T03:41:35.798+01:00DUODÉCIMO CUENTO. Sunset (Puesta de Sol).<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>1977. No sabemos qué día es. Verano. Vemos todo con un ligero tono sepia, como si estuviera grabado con una vieja ‘ocho milímetros’. Estamos a ras de suelo, aparentemente en un descampado. Hay cardos, dientes de león, latas oxidadas, periódicos amarillentos... Nuestra vista gira ciento ochenta grados. Una casa vieja de paredes blancas y rejas azul celeste, el tejado color tierra. Un hombre, un chico... Quizás aún no sepa si es lo uno o lo otro.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Vamos recorriendo la figura con nuestra cámara virtual, centrándonos en cada detalle. Del color del chocolate, unos guantes raídos. Una cazadora de cuero en color negro, con una franja blanca en el pecho, en su izquierda, un escudo ficticio en el que figura la leyenda "Paddock". Pantalón chino acampanado, de un azul claro y extraño, en la rodilla derecha, tapando un roto provocado por una de tantas caídas, un parche de The Rolling Stones, unos abultados labios rojos con la famosa e irreverente lengua. Botas negras de cuando su padre hizo la mili. Las Ray-Ban de montura dorada ocultan sus ojos. No lleva casco.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>La Bultaco Sherpa del sesenta y cinco, con su pintura roja desconchada, ya no es ni la sombra de lo que era cuando se la compró al dueño de aquel bar. Monta en ella y se dispara rumbo a poniente. Es imposible que vea algo. El Sol no le deja ver nada. Nosotros apenas podemos distinguir su negra silueta recortada en la inmensidad de una bola de fuego anaranjado, adentrándose en ella.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Cenitalmente, lo vemos rodear Málaga por las afueras, llega al Gibralfaro. Pone la pata a la Bultaco y se recuesta en la tierra, mirando la ciudad y el puerto a sus pies. Saca un Zippo que tiene un revólver dibujado en el cuerpo y la palabra "Wanted" en la capucha y se enciende un Ducados rubio. No habla, no se mueve... sólo inhala, exhala... y piensa.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Nos gustaría saber en qué piensa, ¿verdad?. Pero no lo sabemos. A lo mejor en primer plano nos cuesta menos averiguarlo... No. Él está con la vista perdida en el mar, parece que quisiera otear África desde aquí. El cristal de las gafas es oscuro, pero hay cosas que no se pueden ocultar. Su mirada es oscura, siniestra. No es mala, es triste.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>El Sol, ya invisible desde donde nos encontramos, tiñe el cielo de naranja y el Mediterráneo de burdeos y sombras. El cielo ahora se apaga y empieza a encenderse en ámbar tenue la ciudad. Coge de nuevo la moto, arranca y desaparece de nuestro campo visual a una velocidad abrumadora.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Nadie sabe si alguna vez llegó a algún sitio.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhHe3KhmYfarGyHPqH83IdOfHJ32DgyaSCnV27sMole_g-MI3a_eTxbw70jh6fQk__rJo0KpmRbm1uYAL6eXxvJ-HBWWE5fIxsFjxW3DDJwitgxnWvM4l_ek3XJ6C1v-dCj40_gXbZ3WPE/s1600/BultacoSherpa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhHe3KhmYfarGyHPqH83IdOfHJ32DgyaSCnV27sMole_g-MI3a_eTxbw70jh6fQk__rJo0KpmRbm1uYAL6eXxvJ-HBWWE5fIxsFjxW3DDJwitgxnWvM4l_ek3XJ6C1v-dCj40_gXbZ3WPE/s400/BultacoSherpa.jpg" width="400" /></span></b></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Bultaco Sherpa.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Escrito el 14 de Enero de 2010.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Esta historia tiene tres fuentes de inspiración fundamentales y clarísimas: La novela ‘After Dark’ de Haruki Murakami, la película ‘El Camino de los Ingleses’ de Antonio Banderas y, por último, algunas historias que mi padre me contó sobre su juventud.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">De ‘After Dark’, adopté en este relato la forma de narrar de Murakami —Leyéndolo tiempo después, he de reconocer, que quizás es casi un plagio, en su momento no me pareció tan exagerado—. Me encanta como una voz en off nos cuenta la novela como si del guión de una película se tratase y nosotros fuéramos el camarógrafo y su forma de incluirnos en la historia al estar escrita en primera persona del plural.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">De la película de Banderas, una de mis favoritas, cogí nada menos que Málaga y el anhelo de ver más allá —‘Las costas de África’—, de la reflexión personal y la búsqueda de uno mismo. He de destacar que de esta película, una de las cosas que más me gusto —aunque me gustó todo— fue el trabajo de fotografía: la iluminación, las sobreexposiciones, los colores...</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Y de mi padre —Aparte de que él también vivió un tiempo en Málaga— me apropie de una moto antigua y unos guantes marrones de cuero que tenía hasta el año pasado y no sé dónde los he metido —cosa que me jode, porque me encantan—.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Juzguen ustedes. Como pueden ver, mejor o peor escrito, este relato es uno de los que más bebió de fuentes de inspiración. Personalmente, es uno de los que más me gustan —o de los pocos que me gustan—.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Me veo en el deber de hacer un homenaje con la canción de hoy. Además, parece venir que ni pintada. Parece que el genio de Morente, sin saber que yo no la iba a descubrir hasta este mismo momento, escribió esta canción para ayudar al relato que os dejo hoy.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: large;">Enrique Morente Cotelo D.E.P. (1942-2010).</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=d6faRbynSwA">Enrique Morente - Adiós Málaga (Vídeo en directo).</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-60991467874522878492010-12-13T13:40:00.000+01:002010-12-13T13:40:59.397+01:00UNDÉCIMO CUENTO. A Bizarre Christmas Carol (Future?).<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Mi fantasma de las navidades futuras no es un fantasma... no sé quien es porque no ha venido.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i><br />
</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>¿Luz solar?... Son las once de la mañana. Qué raro... hoy no me ha despertado nadie. A ver... faltaba uno, tiene que venir otro... Claro, son tres... Creo que voy a llamar a "Atención al cliente".</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—‘Buuuuuup... Buuuuuup... Buuuuuup...’ Ha llamado usted a la sección de atención al cliente, indique la naturaleza de su llamada, por favor.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—AUSENCIA DE FANTASMA DE LAS NAVIDADES FUTURAS.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Enseguida le pasamos con un operador. Aguarde, por favor.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—...</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—¡Feliz Navidad!, le atiende Niki, ¿me dice su problema, por favor?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Hola, buenos días. Verá... esta noche me debería haber visitado el fantasma de las navidades futuras y, sin embargo, no ha venido nadie.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—¿Seguro?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Sí, sí, seguro.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Un segundo, se lo miro... Sí, ¿señor?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Sí, sí, sigo aquí.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Pues lo siento, pero en el registro no me figura nada.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¿Cómo que no?</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—No, no, nada... A ver, dígame, ¿ha recibido visitas anteriores?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Pues sí, antes de anoche vino un lobo filósofo y anoche Vito Íñiguez. Digo yo que esta noche le tocaría a otro, porque si no, ¡vaya Cuento de Navidad nos queda!, ¿no?</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Pues sí, la verdad es que no sería muy ortodoxo acabar así.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Por eso llamo... Entonces, ¿podrán enviarme a alguien?</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Es que hoy ya empiezan las vacaciones de todos nuestros visitantes.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Pues vaya...</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Sí, lo siento, pero si no fueron anoche, ya, hasta la Navidad que viene, nada.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Pero, y yo, ¿qué hago con lo mío?</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Apáñeselas. ¡Buenos días!</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¡Oiga!, ¡oiga!</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—‘Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii...’</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8z3KICih_lWv-PxfRui0t8g-8BYnAlK0X6oxvLXOO61jxS7xYh7FmLa94EE0548AoH6ihHFfFJIUm-qvzdqAE-zh2_0bKJWlBPIIapmrDRWXkytbFrcmWxWoMQguOW2N_v5W8sjcI6Ep5/s1600/christmas-carol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8z3KICih_lWv-PxfRui0t8g-8BYnAlK0X6oxvLXOO61jxS7xYh7FmLa94EE0548AoH6ihHFfFJIUm-qvzdqAE-zh2_0bKJWlBPIIapmrDRWXkytbFrcmWxWoMQguOW2N_v5W8sjcI6Ep5/s400/christmas-carol.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">A Christmas Carol.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Escrito el 25 de Diciembre de 2009.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>La verdad, no me gusta nada este relato. Me pareció un final pésimo a "la trilogía", pero supongo que, en ese momento, era lo que se me ocurrió y, como dije, aquí voy recopilando lo que he escrito. No voy a borrarlo para escribir otro. Simplemente creo que, aprendí un poco a no volver a escribir algo tan rancio, pues creo que todo lo que he escrito después tiene más sentido —al menos para mí, claro—. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>La canción de hoy es un poco aleatoria. Es la que estaba escuchando mientras escribía este anexo al relato. Pero me gusta mucho y, quizás, por el tema del conocimiento y el desconocimiento que emana de estos tres relatos, no está del todo fuera de lugar.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://www.goear.com/listen/015c5ea/los-que-saben-vetusta-morla">Vetusta Morla - Los que saben</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Salud. Tomás.</b></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-22697368973345135282010-12-09T18:43:00.004+01:002010-12-09T18:47:58.243+01:00DÉCIMO CUENTO. A Bizarre Christmas Carol (Present).<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Mi fantasma de las navidades presentes no es un fantasma... es Vito Íñiguez, de Sínkope.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Con su parche en el ojo, el muy cabrón me ha despertado en medio de la noche a base de bofetadas. Como es lógico, no me he incorporado de muy buen humor. Guiño un poco los ojos, pues la luz blanca que viene de la cocina me molesta. Mi conciencia aún está en un mundo onírico que no sé si calificar como bueno o malo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—¿Qué coño quieres?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Sal.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—¿Quieres sal?, ¿a esta hora?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡No, gilipollas!, ¡que salgas!</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—Ahm, vale... ¡joder!, voy... Pero... ¿A dónde mierda vas ahora?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Te espero en la cocina.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—¡Joder!, ya voy... A ver, ¿qué quieres?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Siéntate y bebe.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—No está muy fría...</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Te lo imaginas.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—...</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—A ver, alma de cántaro, ¿cómo se te va tanto la bola?</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—¿Qué?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Sé que ayer estuvo aquí el lobo, y que te estuvo rayando la cabeza con su juego en el que sólo pican los inútiles como tú. No le hagas ni puto caso.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—¿Y qué hago?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¿Qué quieres hacer?</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—Avanzar...</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Pues avanza.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—Pero... es difícil.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¡Y una mierda!</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—A mí me cuesta...</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Todo está en intentarlo.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—</i>¡Qué fácil!, no me jodas... y si no sale bien, ¿qué?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Pues te vas a tomar por culo y vuelta a empezar.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—Ahí está la parte difícil.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Tú lo haces difícil, piensas demasiado, las cosas son más simples. Por suerte o por desgracia, todo lo importante es blanco o negro, el gris abunda y casi nunca merece la pena.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—¿Y eso qué hostias significa?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Que hay que actuar, que pensar no vale una mierda... los pensamientos, los sentimientos, las ideas, las palabras... todo eso no tiene repercusión, lo que de verdad cuenta son los actos.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—¡Joder! ahora va a resultar que eres un sabio, ¿no?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—¿Quién te ha dado esa cerveza?</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—Tú.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>—Pues te callas, ¡coño!</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://img714.imageshack.us/img714/9550/25279142128600976111610.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" src="http://img714.imageshack.us/img714/9550/25279142128600976111610.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Sínkope en concierto.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Escrito el 24 de Diciembre de 2009.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Segunda parte de la bizarra trilogía. Sínkope es un grupo de Rock extremeño que siempre me ha gustado por sus letras elaboradas, escritas por el presente en la historia, Vito Íñiguez. No tengo más que añadir al respecto del relato de hoy. En la próxima actualización de este blog, podréis leer la decepcionante tercera parte. Para terminar, por supuesto, hoy toca canción de Sínkope.</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.goear.com/listen/56cc637/de-chachara-con-la-luna-sinkope">Sínkope - De cháchara con la Luna</a></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-85628089281667389362010-12-06T20:39:00.001+01:002010-12-06T20:41:00.470+01:00NOVENO CUENTO. A Bizarre Christmas Carol (Past).<div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Mi fantasma de las navidades pasadas no es un fantasma... es un lobo.</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Es negro y grande. Y feo. No lo he visto entrar. Me dice que lo vuelvo a hacer, me araña, me grita y me revienta las entrañas a base de miradas ultrasónicas que no hacen sino tomar razón en cada una de sus muecas.</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¿Quién eres?, y... ¿por qué me miras así?</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Sabes quien soy...</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—No. ¡Tú no existes!</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¿Me ves?</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¡No!</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¿Pretendes que me lo crea?... Da igual, en todo caso, sé que sí me oyes...</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—...</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Tu silencio dice más de lo que quieres. Ven, mira atrás...</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¡No!</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Mira atrás.</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¡Déjame!</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¡He dicho que mires atrás!</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—...</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—No esperaba menos... esa reacción es la que te mereces.</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—...</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¿Ves?, está volviendo a pasar. Pretendías ignorar tu pasado... La ignorancia sólo da la felicidad por un tiempo, tras la felicidad, viene la amargura, y luego el miedo.</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Yo no tengo miedo...</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¿Olvidas mi naturaleza cánida?, te huelo... huelo tu miedo y tu cobardía.</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¡El único cobarde aquí eres tú!</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—Cierto... pero dime, ¿de verdad no te has dado cuenta aún de que tú y yo somos el mismo cobarde?, ¿de que mi miedo es el tuyo?</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—¿Qué quieres decir?</b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>—"Homo homini lupus..."</b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.picalls.com/data/media/13/Noche_de_luna_llena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="250" src="http://www.picalls.com/data/media/13/Noche_de_luna_llena.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Luna llena (Aclamando al hombre lobo).</b></span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Escrito el 23 de Diciembre de 2009.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Supongo que las navidades, aparte de vacaciones, nunca han significado nada para mí. Es curioso que, ahora que estamos en Diciembre, toque publicar los relatos que escribí hace aproximadamente un año. Estáis ante una trilogía cutre. Clarísimamente inspirada en "A Christmas Carol" de Dickens, pero con una lírica un poco peor (ironía) y un argumento inexistente. Aquí termina la primera parte de nuestro cuento navideño. Y para amenizar la fiesta, tras una actualización extraña, qué mejor que un poco de humor en forma de canción.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><a href="http://www.goear.com/listen/44d06ce/caperucita-roja-jose-maria-alfaya">José María Alfaya - Caperucita Roja</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Salud. Tomás.</b></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-46329381709302296852010-11-28T18:35:00.003+01:002010-11-28T18:47:37.670+01:00OCTAVO CUENTO. Memorias.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Era un día soleado. Yo estaba tan contenta junto al resto de mis amigas, charlando sobre cualquier cosa, jugando a salpicarnos... Entrada la tarde, el ambiente se enrareció, todo el mundo se alborotó y Madre no nos quería decir qué pasaba. Era muy extraño. He de reconocer que me atemoricé. De pronto, para mi sorpresa, empecé a notarme más ligera, como si pesara menos. Miré hacia abajo y vi a mis compañeras quedarse en la lejanía mientras yo seguía subiendo, sin una razón aparente.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>El calor que hacía abajo se fue disipando conforme iba tomando altura. Cada vez tenía más miedo. Comprobé que algunas de mis amigas también empezaron a ascender tras de mí y entonces, miré hacia arriba y vi una inmensa masa blanca de cuya existencia nunca me habían hablado. Cuando llegué a esa espuma abstracta, por fin un poco de tranquilidad, no había ruido, ni viento, ni temperatura, sólo vacío. Cuando pude aclararme la vista, advertí que allí había más de mi especie y que mis amigas ya iban llegando. Nadie sabía lo que pasaba.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>De pronto, algo se desencadenó, el inmenso envoltorio blanco empezó a desplazarnos endiabladamente en horizontal durante mucho tiempo, a una velocidad abrumadora, el miedo regresó. Perdí la noción del tiempo y del espacio. Tras un tiempo que no sabría determinar, la nube se rompió sin previo aviso y todas caímos, yo fui de las primeras en hacerlo. El vértigo era atroz, cada vez estaba más cerca de tierra firme.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Entonces, lo inexplicable, la llegada. Me detuve, sin pretenderlo, en el rosado moflete de una de esas humanas de las que había oído hablar pero más como leyenda que como reales. Totalmente extasiada, me fui deslizando por la suave piel de su rostro y me encontré varada en la comisura de sus labios.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Ni el mar con las que eran como yo, ni el cielo en su inmensidad... El lugar más bello en el que había estado jamás esta humilde gota fue ése. Comprendí tantas cosas que no sé explicar...</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://sp3.fotolog.com/photo/35/32/80/cuan_tomas/1265754416547_f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="http://sp3.fotolog.com/photo/35/32/80/cuan_tomas/1265754416547_f.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Lluvia. Fotografía de Carmen Mª Lorente Hernández.</span></b></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Escrito el 16 de Septiembre de 2009.</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Fue un momento de enamoramiento el que inspiró este relato. El 16 de Septiembre faltaban dos días para que comenzara lo que iba a ser lo mejor que me ha pasado nunca. Fue en esta época cuando empecé a sentir que el pasado pasó y que había esperanza futura, más tarde aprendí —o entendí, mejor dicho, porque aprenderlo, creo que no lo he aprendido nunca— que había que dejarse de futuros y centrarse en el presente, pero ésa es otra historia. Cuando pensaba en la comisura de los labios al escribir esto, sólo eran unos labios los que veía.</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Siento ser, quizás, un poco enigmático, pero yo sólo sé escribir lo que me sale. Supongo que todos estos días de lluvia que estamos teniendo, determinan que ya es hora de que en este blog haya alguna canción de Love of Lesbian. Cómo quisiera ser capaz de romper las ventanas y disfrutar de una lluvia de cristales. Pero los cristales duelen, se clavan. La lluvia, mejor de agua, aunque a veces se clave igual.</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.goear.com/listen/15a629b/voy-a-romper-las-ventanas-love-of-lesbian"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Love of Lesbian - Voy a romper las ventanas</span></b></a><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-41562291604783121912010-11-26T18:41:00.002+01:002010-11-26T18:43:07.088+01:00SÉPTIMO CUENTO. La canción prohibida.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Ebrio, haraposo y hediente a alcohol de fuerte graduación y tristeza. Así se presentó en la heladería del muelle. Aunque era mediodía, no era capaz de percibir aquella intensa luz que el Sol desprendía.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>En las timbas clandestinas perdió su velero, su traje, sus galones y la poca dignidad que le quedaba. Se apoyó en la barra de la heladería y pidió un vaso de ginebra con hielo —o eso pareció vocalizar—. La niña que estaba atendiendo a los clientes entró corriendo a la trastienda a advertir a su padre de la desagradable visita. El dueño del local salió, escoba en mano, y empujó al viejo y desaliñado marino hasta fuera de la heladería, éste se tropezó en el marco de la puerta y salió dando tumbos hasta caer cerca del borde del muelle.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Diez minutos después, el marinero se levantó del suelo a duras penas y prosiguió su vagar sin rumbo por la dársena, pues nunca supo moverse en un sitio en el que no percibiera la humedad, la brisa, el salitre y el graznar de las gaviotas. A los cinco minutos de empezar a deambular, volvió a caer, esta vez al mar. Nadie se percató del accidente.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>El andrajoso barbudo alcanzó la mayor lucidez de los últimos años justo en el momento previo a lo inevitable. Antes de que el agua inundase sus pulmones, el que fuera capitán de navío tuvo tiempo de recordar lo feliz que había sido y también los reveses que la vida le había reservado. Pero, sin embargo, no era eso lo que lo había llevado a caer en aquel pozo salino sin fondo que antaño había sido su hogar; el recuerdo que había torturado a Manuel desde hacía años, fue aquella canción que ella cantaba a la luz de una farola en el puerto de Cádiz la noche que la conoció.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Un pescador encontró a cien metros de la costa el cuerpo inerte de un hombre por cuya apariencia no podía identificar, sólo tenía una marca distintiva en forma de tatuaje en la espalda que le hizo recordar que se trataba del que otrora fuera su patrón y, quizás, el marino más sabio que jamás conoció. El pescador se encargó de organizar su funeral. Sin ningún tipo de ceremonia religiosa (como el viejo hubiese querido), el joven pescador, trazó sobre un bote de pesca celeste, con pintura negra, un nombre que oía al capitán repetir en sueños durante las noches tormentosas en las largas travesías que solían emprender. El bote fue devuelto en llamas al mar con el cuerpo del marinero Manuel ejerciendo como capitán y único tripulante.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>"Somos secretos del Mar". Rezaba la inscripción en tinta negra de su espalda.</i></span></b></div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" height="285" src="http://farm3.static.flickr.com/2263/2398335709_8dc62f66d3.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="400" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; border-collapse: collapse; font-size: 12px;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Aruba Sunset Sailboat. Fotografía de C. Fredrickson.</span></b></span></td></tr>
</tbody></table><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b><br />
<div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Escrito el 27 de Abril de 2009</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Este cuento está relacionado con el primero, <a href="http://falsoscuentos.blogspot.com/2010/11/fake-tale-1-el-marinero-manuel.html">"El marinero Manuel"</a>. Era un tema que hace tiempo, supongo que me atormentaba. Al ver que era en Abril del pasado año, me sorprendo, lo recuerdo como algo mucho más lejano. Por suerte, el tiempo hace que todo se cure. Cada vez estoy más convencido de que nada es incurable, y eso es bueno. Yo ni tengo barco, ni soy de nadie. Y el marinero Manuel murió hace tiempo, y murió por cobarde, merecido lo tenía.</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></span></b></div><div style="text-align: -webkit-auto;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=yAnRLiz8xUo"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Albertucho - Capitán Cobarde</span></b></a> <span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-weight: bold;">(Vídeo).</span></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-82701693013874730312010-11-22T20:05:00.005+01:002010-11-22T20:48:50.992+01:00SEXTO CUENTO. [Vista, oído, olfato, tacto...] Y gusto.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Todo empezó por una caída. Martín tropezó debido a su borrachera —lo de salir los jueves no le sentaba bien— y comenzó a dar volteretas a gran velocidad pendiente abajo por el paseo del parque, sólo pudo frenar de golpe contra una farola que se apagó por el fuerte impacto. Martín perdió el conocimiento hasta que se vio sacudido por dos fuertes guantazos en su cara —directo en la izquierda y revés en la derecha—. Abrió los ojos, allí estaba ella, indescriptible... No fue capaz de asimilar sus bellos rasgos hasta que permaneció todo un minuto en silencio observándola, sin escuchar siquiera sus preguntas.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-style: italic; font-weight: bold;"><br />
</span></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—¿Estás bien? —decía ella—. Oye, ¡espabila!, ¿estás bien?</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-style: italic; font-weight: bold;"><br />
</span></div></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Así durante unos segundos en los que la joven empezó a asustarse dado que aquel chaval no abría la boca y la miraba totalmente ido.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-style: italic; font-weight: bold;"><br />
</span></div></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>—Eh, chico, ¿cómo estás?, dí algo por favor —seguía insistiendo ella, casi rogando.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-style: italic; font-weight: bold;"><br />
</span></div></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Entonces, él comenzó a oírla y el resto de sonidos de la calle a esa hora, aún sin luz, en la que todo el mundo arrancaba el coche para ir a trabajar se callaron para dejar su limpia y dulce voz en el aire.</i></b></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-style: italic; font-weight: bold;"><br />
</span></div><div style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; text-align: justify;"><b><i>Martín sólo la miraba fijamente y pensaba "qué voz más bonita tiene", pero no decía nada. Un instante después, empezó a percibir su olor; supo, sin saber por qué, que no olía a perfume, sino a champú... Se le hacía un tanto raro darse cuenta de un detalle tan extraño, pero no podía dejar de inspirar ese intenso y agradable olor. Martín ya había conseguido verla, oírla y olerla; eso era un avance teniendo en cuenta su estado inicial.</i></b><br />
<b><i><br />
</i></b></div><b><i></i></b><br />
<div style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-style: normal; font-weight: normal;"><b><i style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">La chica, al darse cuenta de que él volvía en sí, le dio la mano e incluso se molestó en tirar con todas sus fuerzas para levantarlo. Martín ya no estaba ebrio, ahora estaba embriagado, totalmente enamorado, confundido y con ganas de pronunciar dos palabras que, sin embargo, su lengua no acertaba a articular. Ahora que sabía como eran sus facciones, su dulce voz, su fresco aroma y el suave tacto de su mano, Martín no sabía cómo hacer para experimentar la única forma en que no había sentido a esa chica; pensó y decidió ser directo —en realidad no lo decidió, salió sin más; no le hizo falta ni pensar, era algo que tenía muy claro—.</i></b></span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></div><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"></span></i></b><br />
<div style="text-align: justify;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-style: normal; font-weight: normal;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">—Te quiero— dijo por fin, en no más que un leve susurro.</span></i></b></span></span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><br />
</i></b></div><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-style: normal; font-weight: normal;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Clara sostuvo la mirada del chicho hasta darse cuenta que sus ojos delataban la más profunda sinceridad, pudo oír el palpitar de su corazón; Clara también olía el nerviosismo que él, al hacerle tal confesión, emanaba; y, por medio del tacto de la mano que aún tenían sujeta el uno al otro, Clara pudo notar como ese joven al que acababa de despertar, temblaba. Lo tuvo claro, no sabía por qué, pero distinguió a Martín de tantos otros que había conocido Supo que era especial. Era irrevocable, Clara también estaba enamorada. Sin dudarlo un instante más, lo agarró por la nuca y lo besó.</span></i></b></span></div></span><div style="text-align: justify;"><br />
</div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-style: normal; font-weight: normal;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">El sabor de sus labios, de sus lenguas y del cielo de sus bocas, superaba abismalmente a cualquiera de los otros cuatro sentidos que ambos habían percibido del otro ni de ninguna otra persona en el mundo.</span></i></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-style: normal; font-weight: normal;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-style: normal; font-weight: normal;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></i></b></span></div></span></i></b></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZK5nMAVCn2AhP8-dLLLrZliStHQUkMbEcH0WJw6u3-Wz_SM00VgyKeif-F9xhVZVaSYugaiPktXMvt2QJ9dHeJs0Yg835uPcKeX-PPLSJ89WOalzYXaEBtlYr8w5odAOXDm-NLquhc0i/s1600/beso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZK5nMAVCn2AhP8-dLLLrZliStHQUkMbEcH0WJw6u3-Wz_SM00VgyKeif-F9xhVZVaSYugaiPktXMvt2QJ9dHeJs0Yg835uPcKeX-PPLSJ89WOalzYXaEBtlYr8w5odAOXDm-NLquhc0i/s400/beso.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Beso. Fotografía de Carmen Mª Lorente Hernández.</span></b></span></td></tr>
</tbody></table><div><br />
</div><div><br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Escrito el 11 de Febrero de 2009.</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></span></div></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Esta historia, hoy la veo un poco como comedia romántica. La inspiración supongo que vino de las ensoñaciones pre-matinales en Alcoy al volver de fiesta algún jueves —convertido ya en viernes—. Como toda comedia romántica, es surrealista y absurda, pero es lo que me salió en ese momento.</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Me he tomado la libertad de retocar una foto y publicarla aún sin permiso de su legítima dueña, aunque espero que no me mate por ello, que sabe que lo hago porque amo sus fotos casi tanto como a ella.</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>La entrada de hoy, la publico porque, al fregar los platos —ejercicio para el que siempre me acompaño de música— ha sonado una canción de Coralie Clément y, recordando que, según el orden, el próximo cuento que tocaba publicar era éste, he pensado que no había mejor momento, que Coralie me ha llamado a hacerlo.</b></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></span></div></div><div><a href="http://www.goear.com/listen/439415a/bientot-coralie-clement"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Coralie Clément - Bientôt</span></b></a></div><div><br />
</div><div><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-11133012905029614592010-11-15T13:41:00.000+01:002010-11-15T13:41:25.969+01:00QUINTO CUENTO. El Ángel Caído.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>El detective Sparrow se acercó con el ceño fruncido al cadáver del joven escritor que yacía sentado en el suelo, con la cabeza y el dorso apoyados en la esquina más sucia de la tétrica habitación. El joven tenía su negra mirada perdida en una inmensidad que Sparrow no acertaba a comprender y las muñecas sesgadas de las cuales pendían unos hilos de sangre de un color más rojo del que el detective recordaba haber visto en cualquier otro humano, ya estuviera vivo o muerto.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Sparrow dejó al forense hacer su trabajo previo al levantamiento del cuerpo y decidió echar un detallado vistazo por la habitación en busca del arma suicida. El veterano y respetado detective buscó por todos los rincones del dormitorio algo que le sugiriese el más mínimo peligro, sin embargo, todo el mobiliario que se hallaba en el cuarto eran una cochambrosa cama, una silla con la pintura descorchada, un escritorio con una vieja </i>Olivetti<i> y un montón de folios que habían sido escritos utilizándola y un armario al que le faltaba una puerta. El resto de basura no eran más que restos de bocadillos, colillas de cigarros y una marchita rosa amarillenta embutida a en un botellín de cerveza lleno de agua.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>El viejo policía no encontraba explicación a que el arma de un suicidio no se hallara entre tan escasas pertenencias; claro que él no vio que bajo el armario se encontraba la prímera página de la saga de hojas que había sobre el escritorio. Se trataba de un folio en cuyo centro había escrito un título: "El Ángel Caído". El margen izquierdo de la hoja estaba totalmente coloreado de un matiz granate apagado, el color que toma la sangre al impregnar la celulosa.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Si el detective Sparrow hubiese pensado en leer la novela del difunto escritor, hubiera descubierto que la última página del montón que se encontraba junto a la máquina rezaba la siguiente frase, justo antes de su punto y final: </i>"[...] Y es que a veces no recordamos que las cuchillas más afiladas son las palabras".</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://sp3.fotolog.com/photo/35/32/80/cuan_tomas/1231718973632_f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://sp3.fotolog.com/photo/35/32/80/cuan_tomas/1231718973632_f.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>El Ángel Caído.</b></span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Escrito el 11 de Enero de 2009</span></span></span></b></div></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No recuerdo cómo surgió esta historia. Creo que, simplemente, por mi afición a la novela — y el cine— sino negra, al menos de tintes misteriosos, quise imbiscuirme en este campo con una de mis tonterías. El título, cómo no, lo saqué de una canción —en realidad, del disco donde se encuentra dicha canción—, aunque la frase final del relato que, apartando falsas molestias, me gustó, es de mi cosecha.</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En mi adolescencia tuve mi ‘época heavy’ y, aunque pasó, siempre queda algo, y alguna canción hay que aún hoy escucharía con gusto.</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><a href="http://www.goear.com/listen/b636569/delirios-de-grandeza-avalanch"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Avalanch - Delirios de grandeza</span></a></span></span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Salud. Tomás.</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-38287695470116100772010-11-12T17:41:00.007+01:002010-11-12T21:07:23.070+01:00CUARTO CUENTO. Alicia.<div style="text-align: justify;"><div style="text-align: -webkit-auto;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span"><i>Se despertó a las ocho en la </i>suite<i> que le habían reservado en el hotel más lujoso de Moscú. Tras lavarse la cara, reflexionó sobre la noche anterior. Al recordar que el Teatro </i>Bolshoi<i> le brindó una ovación de más de veinte minutos, supo que por fín lo había conseguido. Alicia era la mejor bailarina que había dado el mundo del ballet.</i></span></b></span></div></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br />
</span></i></b></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://images.picturesdepot.com/photo/h/houston_ballet-4687.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="http://images.picturesdepot.com/photo/h/houston_ballet-4687.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Ballet de Houston.<br />
</b></span></td></tr>
</tbody></table></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Escrito el 29 de Diciembre de 2008.</span></span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Esta vez, el relato surgió como un simple agradecimiento a una amiga que, desde el principio, siempre me animó a la tontería esta de escribir –entre otras muchas cosas–. Aunque ahora hayamos perdido bastante el contacto, siempre queda algo. Además, ya me encargaré yo de no faltar a la próxima cita importante, como falté a esta última (Borregos de Alcoy 2010). Y teniendo en cuenta todo esto, ¿por qué cambiar la dedicatoria?</span></span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hoy, pondré otra canción (como el Fotolog al principio, esto va tomando una estructura común en todas las entradas y, de momento, creo que la mantendré). Y la canción de hoy no podría ser otra.</span></span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><a href="http://www.goear.com/listen/1af05f6/human-the-killers"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">The Killers - Human</span></a></span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Salud. Tomás.</span></b></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-37374884641873149252010-11-09T21:19:00.004+01:002010-11-09T21:33:13.391+01:00TERCER CUENTO. Zapatos rojos.<div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Me desperté mareado, aturdido, apenas acerté a ver en mi reloj que eran las cinco de la madrugada. Súbitamente, me di cuenta de que aquella no era mi habitación, me encontraba en una cama vieja y haraposa, con unas sábanas marrones corroídas de quemaduras y manchas inclasificables. El techo era de un color que no sabría distinguir, entre el ocre y el </i>musgoso<i>. Enseguida supe que me encontraba en la habitación de una pensión cualquiera del casco antiguo de la ciudad.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>De pronto, mi olfato captó un olor a vainilla que se acercaba por mi derecha, me incorporé en la cama y miré hacia la ventana abierta. Allí estaba ella. Cristina apuraba uno de sus cigarrillos aromatizados, apoyada en la repisa con la vista perdida en la noche. Su pálida tez resplandecía a la luz de la Luna y su largo cabello azabache caía melódicamente sobre su perfecta espalda. No sé si en ese momento mi mente se quedó en blanco o si, por el contrario, procesó una infinidad de ideas simultáneas. A duras penas, conseguí lanzar al aire una pregunta: —¿Qué ha pasado esta noche, Cristina?—. Ella, sin apartar la vista del exterior, me contestó que la misión de aquel cigarrillo que fumaba era responder a esa misma pregunta.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>Cristina terminó su cigarro mientras yo permanecía inmóvil ya durante varios minutos. Se enfundó el vestido estampado en flores que moldeaba su cuerpo a la perfección, se puso el abrigo, introduciendo en el bolsillo izquierdo de éste sus piezas negras de lencería, se arrodilló y nuestras caras quedaron separadas por un palmo de aire. Entonces, sus carnosos labios bermejos articularon una frase que nunca podré olvidar: —Hemos cometido un grave error, hemos violado nuestra amistad—. Totalmente helado, asistí a la escena de como Cristina se calzaba aquellos zapatos puntiagudos y excesivamente rojos que tanto apreciaba, después, sólo acerté a oírla bajar las escaleras a un paso tan rápido como sus tacones le permitieron. Nunca más supe de ella.</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.definatalie.com/wp-content/uploads/2009/10/red-shoes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://www.definatalie.com/wp-content/uploads/2009/10/red-shoes.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b>Zapatos rojos.</b></span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i><br />
</i></span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Escrito el 13 de Noviembre de 2008.</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><br />
</span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">Esta historia no sé exactamente cómo surgió. En el momento en el que lo escribí, estaba bastante tocado en lo referente a las migrañas —cosa bastante común en mí— y, con migrañas, casi siempre me ha resultado más fácil desvariar. Hoy en día, creo que me imagino este relato con cierto toque al cine negro de antes, con el protagonista atorado en una situación de la que no puede salir por su adicción a una <i>femme fatale</i> que cualquier espectador sabe de antemano que será su perdición. Lo veo en blanco y negro pero ayudado, de forma casi despreciable, por luces de neón de distintos colores presentes en un barrio noctámbulo de una ciudad cualquiera. ¿Inspiración musical?, ¿p</span></span></span></b><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;">renda y color?... Mujer misteriosa y zapatos rojos... ¡Medias negras! La canción de un genio.</span></span></span></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666;"><a href="http://www.goear.com/listen/f75fbba/medias-negras-joaquin-sabina">Joaquín Sabina - Medias negras</a></span></span></span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Salud. Tomás.</span></span></b></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-90841537897322573182010-11-08T20:08:00.012+01:002010-11-15T13:42:26.628+01:00SEGUNDO CUENTO. Eiffel.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Cae la noche más oscura sobre la planta parisina. Madame Soirée sube a duras penas las escaleras y se acomoda como puede en un peldaño de mármol de la zona alta de Montmartre, busca en los bolsillos de su viejo abrigo de visón y saca su petaca. Mientras el calor de la absenta pasa por su garganta en una noche tan fría, evoca pensamientos de sus mejores años. La antigua estrella principal de Le Moulin Rouge deja escapar una lágrima al recordar su traje fucsia con lentejuelas y su chal negro, seguidamente, pega otro trago.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-style: italic; font-weight: bold;"><br />
</span></div><b style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times; font-weight: normal;"><b style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><i>La torre Eiffel fue el mudo testigo de su infausta existencia y de la muerte que advino aquella noche de Enero a la escalinata más famosa de la ciudad bañada por el Sena.</i></b></span></div></b><br />
<b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"><i><br />
</i></span></span></b><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://consonoel.blogspot.es/img/paris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="262" src="http://consonoel.blogspot.es/img/paris.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Torre Eiffel. París.</span></span></td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"><b><i><br />
</i></b></span></span><br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; line-height: 15px;"><b>Escrito el 28 de Octubre de 2008.</b></span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; line-height: 15px;"><b><br />
</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; line-height: 15px;"><b>Suena bastante absurdo, pero este relato surgió en el momento en que fregaba los platos una tarde en mi piso de Alcoy (Alcoy de mis amores al que no me perdono volver tan poco). Llovía con fuerza y, con la lista de reproducción de música del ordenador portátil en aleatorio y con un volumen bastante alto para no escuchar el sonido de las gotas golpeando el cristal (sonido que en el suelo me encanta, pero no en los cristales de la casa), sonó una canción —qué digo canción, himno— de la Môme, de Madame Edith Piaf. Dicho tema era el legendario <i>"Non, je ne regrette rien".</i> Por el poco tiempo que pasó entre el primer cuento y éste, supongo que también lo escribí por gusanillo; aunque, en realidad, nunca tuve intención exclusiva de escribir, sino que siempre ha sido algo que ha salido de forma natural, de ahí la irregularidad temporal de publicación de cada una de estas tonterías.</b></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; line-height: 15px;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; line-height: 15px;"><b><a href="http://www.goear.com/listen/af6f910/non-je-ne-regrette-rien-edith-piaf"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Edith Piaf - Non, je ne regrette rien</span></a></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; line-height: 15px;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; line-height: 15px;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Salud. Tomás.</span></b></span>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-80939928568509653162010-11-02T22:59:00.004+01:002010-11-02T23:23:38.230+01:00PRIMER CUENTO. El marinero Manuel.<span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><i>Amarró el barco, apagó las luces y entró en el bar del muelle. Él era un extraño, pero en cuanto tuvo oportunidad de hablar con ella, con la más bella camarera que sus ojos se deleitaron en observar jamás —y después de un rato compartiendo impresiones, sonrisas y miradas—, comprendió que allí estaba su casa; que no nació si no para eso, para vivir el tiempo que le quedaba junto a aquella mujer. Ésta es la historia de cómo el marinero Manuel cambió de puerto.</i></b></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; line-height: 15px;"><br />
</span></span><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/1/16/Cadix.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="255" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/1/16/Cadix.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Puerto de Cádiz. Finales del Siglo XVIII.</td></tr>
</tbody></table><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; line-height: 15px;"><br />
</span></span><br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; line-height: 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Escrito el 26 de Octubre de 2008.</span></b></span></b></span></span></span></div></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; line-height: 15px;"><b><br />
</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px; line-height: 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">Fue la primera vez que, en lugar de escribir un poema en una servilleta, o hacer unas viñetas en las hojas de una libreta, </span></b></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: 13px; line-height: 15px;"><b><span class="Apple-style-span" style="color: #444444;">"narré" algo de ficción. En aquella ocasión, el micro-relato surgió de un estado emocional frágil tras el cese de una relación; la principal fuente de inspiración-incitación a escribirlo fue una bella canción de Raimundo Amador. Esta canción me transportaba al Cádiz que vio partir a la Armada Invencible antes de ser vencida en Trafalgar, un Cádiz de tabernas, putas y borrachos en el puerto... Un Cádiz en el que una gitana podría cantar una copla a la luz de un farol y enamorar a cualquier marinero que pasara por allí el día de su permiso.</span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: 13px; line-height: 15px;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: 13px; line-height: 15px;"><b><a href="http://www.youtube.com/watch?v=O7sSOnhIxXY">Raimundo Amador y Antonio Carmona - Marina</a></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: 13px; line-height: 15px;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace; font-size: 13px; line-height: 15px;"><b>Salud. Tomás.</b></span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3568690495846083481.post-84812748813406333262010-10-30T12:18:00.005+02:002010-10-30T13:45:36.559+02:00PRÓLOGO. Fake tales.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Pues sí: arrastrado por la moda, la tendencia o un simple impulso, abro un <i>blog</i>. Qué original, ¿verdad?</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">En esta página iré publicando pequeñas historias breves —muy breves— y de discutible calidad que he ido escribiendo desde hace un par de años y plasmando en mi <i>Fotolog</i> (<a href="http://www.fotolog.com/cuan_tomas">www.fotolog.com/cuan_tomas</a>). En el <i>Fotolog,</i> además, figuran entradas concernientes a temas totalmente ajenos y todo tipo de tonterías. Los relatos conformaban una sección que explotaba de vez en cuando, denominada: "Relatos de medianoche", debido a que la mayoría de ellos, vienen a mi cabeza durante las ‘horas de sueño’. La función de este <i>blog</i> —cuyo título hace referencia a una canción de los <i>Arctic Monkeys</i> a la vez que refleja que todo lo que aparecerá escrito aquí no es más que ficción o <i>fake tales</i> (historias falsas)— es recopilar dichos relatos y servir de muro de publicación de los que vayan surgiendo en un futuro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">En cada relato iré reflejando tanto las influencias generales, como las fuentes de inspiración particulares. Dichas influencias suelen ser canciones, relatos, películas... ¿Quién sabe qué puede inspirar y en qué forma?</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Pronto publicaré el primer relato. Espero que a los lectores —en caso de que los haya— os guste.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=ePg1tbia9Bg">Arctic Monkeys - Fake tales of San Francisco</a> (Vídeo).</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;">Salud. Tomás.</span></div>Tomáshttp://www.blogger.com/profile/13723264848325015934noreply@blogger.com0